parecidos y diferencias

El amor es un concepto. Una idea. Y, como tal, inalcanzable. Inaprensible. Insuperable.

La felicidad en cambio es sólo un estado de ánimo. Real para todos y al alcanze de la mano para muchos, si quisieran. Efímera casi siempre y de fronteras difusas.

En la variedad está el gusto.

el perdón

Sí, bueno. Quizá no sea esa la palabra exacta. Tal vez sea esta fresca sábana que ya me abriga la que cause esta creciente somnolencia. ¿Qué más dará? La suerte está echada y las cartas encima de la mesa. Mi mano, ganadora.

Quiero pensar que si algún día muero, como es probable que pase, lo haga tranquilo. Sin dolor pero consciente de todo. No quiero una larga agonía pero si algún tiempo para reflexionar. Quiero pedir la cuenta y ver lo que me debe a la vida o lo que me falta por pagar.

Como mi vida son ustedes, oh pobres desgraciados ignorantes de una verdad tal brutal como simple, será a ustedes precisamente a quienes les pida cuentas. Y como no me gusta dejar todo para el final o previendo lo inevitable con la vida que llevo, me he propuesto no dejar pasar más tiempo. Les guste o no.

Voy a empezar a decir esas verdades que hasta ahora no he dicho por decencia. Por vergüenza o por falta de talento (que no de tiempo, espero) Y lo haré porque, en el fondo, es de esto de lo que me arrepiento. Siempre es mejor el odio que la indiferencia.

Miento. Me arrepiento de algo más. Yo he hecho daño y mucho (y creo que lo seguiré haciendo, más que me pese) Y no es que no sepa cómo solucionarlo. Lo sé y de sobra. Pero será entonces peor el recuerdo que la enfermedad. Así las cosas, no puedo pedir perdón. Es una pena.

madame Bovary

Por la variedad de su humor, ora místico o alegre, ora parlanchín o taciturno, ora vehemente o abúlico, Emma iba despertando en él mil deseos, evocando instintos o reminiscencias. Era la enamorada de todas las novelas, la heroína de todos los dramas, aquella indefinida “ella” de todos los libros de versos (…)

Gustave Flaubert – Madame Bovary

No sé si será ese halo de aparente fragilidad que transportan mientras flotan entre nosotros o simplemente su incorruptible belleza. Su gracia, sutileza, e incluso su desdén o su indiferencia. Su voz, dulce. Su mirada tierna que oculta en lo más profundo el fuego más salvaje. Será, o eso tengo entendido, ese contraste. Esa dualidad la que me enamora. Será que aquel “una de cal y otra de arena” funciona, ahora y siempre, conmigo. Será que soy un tonto.

Y lo triste es, amigos míos, que no podemos detener el viento. Ni controlar la tempestad. A los ángeles se les ama y punto. Pierden su esencia al poseerlas. Se marchitan y mueren. Será que esto se cae. ¿Durará el amor 20 minutos? Será que me he perdido.

tiritando

"Yo me quedé con su olor,
ella me arrancó la piel.
Me dijo justo al final,
no quiero volverte a ver."

Sucede - Extremoduro (¿quién sino?)

Sol, déjame en paz. Serán las estrellas quienes me den de beber. O alguna luna que ande sola.

¡Que no! Que ha sido un momentito sólo de bajada. Que aquí no pasa nada.

desde lo más alto de la locura

Y nada me interesa de alrededor. Me da igual no ser justo. Al fin y al cabo, nunca nadie lo fue conmigo. Sólo fueron buenos. Demasiado buenos. Tú lo fuiste y, claro está, no lo merecía.

Lo esencial es invisible a los ojos, más que nos pese. Dígalo quien lo diga, y como lo diga. Y sobre todo a quien se lo digas. Es curioso como ciega esa maldita felicidad deslumbrante. Al menos, eso dicen. Porque yo sigo en mis tinieblas. Pero sí que borra los buenos recuerdos. Quizá no fueran tan buenos. Tal vez sólo lo fueron para mí. Será que sólo fueron y ya no son. El problema es que soy un egoísta. Al menos, eso decías tú.

Y ahora me toca salir y beber. Ya sabes, el rollo de siempre. Y beber, sobre todo beber. Y perseguir mujeres de plástico y a sus besos en cualquier esquina. Y recorrer de puta a puta la ciudad. Y perderme, sin cobertura. Y verte echando carreras con la luna.

No te preocupes, me cuidaré. Es sólo mi terapia. Porque llorarte no tiene sentido. Si algo me enseñan los años es que esta historia no tiene final. Más que nos pese.