Por la variedad de su humor, ora místico o alegre, ora parlanchín o taciturno, ora vehemente o abúlico, Emma iba despertando en él mil deseos, evocando instintos o reminiscencias. Era la enamorada de todas las novelas, la heroína de todos los dramas, aquella indefinida “ella” de todos los libros de versos (…)
Gustave Flaubert – Madame Bovary
No sé si será ese halo de aparente fragilidad que transportan mientras flotan entre nosotros o simplemente su incorruptible belleza. Su gracia, sutileza, e incluso su desdén o su indiferencia. Su voz, dulce. Su mirada tierna que oculta en lo más profundo el fuego más salvaje. Será, o eso tengo entendido, ese contraste. Esa dualidad la que me enamora. Será que aquel “una de cal y otra de arena” funciona, ahora y siempre, conmigo. Será que soy un tonto.
Y lo triste es, amigos míos, que no podemos detener el viento. Ni controlar la tempestad. A los ángeles se les ama y punto. Pierden su esencia al poseerlas. Se marchitan y mueren. Será que esto se cae. ¿Durará el amor 20 minutos? Será que me he perdido.
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